La balsa va...

"Estoy muy solo y triste acá 
en este mundo abandonado. 

Tengo una idea y es la de irme 
al lugar que yo mas quiera. 
Me falta algo para ir, 
pues caminando yo no puedo, 
construiré una balsa y me iré a naufragar. 

tengo que conseguir mucha madera, 
tengo que conseguir de donde pueda, 
y cuando mi balsa esté lista 
partiré hacia la locura, 
con mi balsa yo me iré a naufragar."


Litto Nebbia

Piano Mar

"Rubias de New York
Fantasmas de percal
Presten atención
Se ha abierto un piano bar
¿Será que nací en el sur?
¿Será que encendí la luz de tu amor?

Viudas de Nerón,
Amantes de Gardel
Suena un bandoneón
Cerca del cabaret
¿Será que nací en el sur?
¿Será que encendí la luz de tu amor?

Las chicas tienen un lugar
Donde viven esas cosas que asombran
Los chicos tienen un lugar
Donde ir a conversar

Usa tu rubor
Escoge tu disfraz
Plumas de gorrión
Sonrisa de zorzal
Coloca vitrina al sur
Reloca titila luz
La ciudad"

Reloca titila Luz

La ciudad

Charly García

El boliche de la esquina

"Un boliche como tantos,
una mesa como hay muchas,
un borracho que serrucha
su sueño de copetín.

Hay un tira que se asoma,
una copa sin monedas,
un punga que se las toma
y una caña sin servir.

Una partida de tute
entre cuatro veteranos,
q'entre naipes y toscanos,
despilfarran su pensión.

Y acodado sobre el mármol
agarrado como un broche,
un curda que noche a noche
se manda su confesión.

El trompa tira la bronca
porque un pebete se cuela
y un cantor con su vigüela
pide permiso y entona.

Y así,
entre naipes, curda y canto
de esta escena cotidiana,
se oye la voz de una nena:
"¡Papá, vamos que mamá te llama!..."

Una esquina como hay tantas,
una barra como hay muchas,
un farol que nos escucha
en su nocturno cantar.

El chistar de la vecina,
la que no cuaja en el barrio
y un galán de tranco largo
que se raja de un zaguán.

La presencia del agente
desparramando el concierto,
ya la calle es un desierto
y el rey de bastos copó.

El envite de una copa,
que de apuro va a baraja,
mientras que frente a la caja
se afana el que te afanó.

El trompa tira la bronca,
porque un pebete se cola,
y un cantor caza la viola,
pide permiso y entona.

Y así,
entre naipes, curda y canto,
de esta escena cotidiana,
se oye la voz de una nena:
"¡Papá, vamos que mamá te llama!...""

 

Tito Cabano

Turismo Cafetera

"Oh
The machine of a dream, such a clean machine
With the pistons a pumpin', and the hubcaps all gleam
When I'm holding your wheel
All I hear is your gear
With my hand on your grease gun
Mmm, it's like a disease, son
I'm in love with my car, gotta feel for my automobile
Get a grip on my boy racer roll bar
Such a thrill when your radials squeal

Told my girl I'll have to forget her
Rather buy me a new carburetor
So she made tracks saying this is the end, now
Cars don't talk back they're just four wheeled friends now

When I'm holding your wheel
All I hear is your gear
When I'm cruisin' in overdrive
Don't have to listen to no run of the mill talk jive

I'm in love with my car (love with my car), gotta feel for my automobile
I'm in love with my car (love with my car), string back gloves in my automolove" 

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"La máquina de un sueño,

una máquina tan limpia

Con los pistones bombeando, y los tapacubos relucientes

Cuando sostengo tu rueda

Todo lo que oigo es tu motor

Cuando mi mano está en tu pistola engrasadora

Oh, es como la enfermedad de un hijo

Estoy enamorado de mi coche, tengo un sentimiento por mi automóvil

Me preocupo de la defensa de mi chico de carreras

Es tanta la emoción cuando tus radiales chirrian

Dije a mi chica que tenía que olvidarla

Mejor cómprame un nuevo carburador

De modo que ella hizo pistas diciendo ahora éste es el final

Los coches no responden, ahora sólo tienen amigos de cuatro ruedas

Todo lo que oigo es tu motor

Cuando sobrepaso el límite de velocidad

No tengo que escuchar las típicas bobadas

Estoy enamorado de mi coche, tengo un sentimiento por mi automóvil

Estoy enamorado de mi coche, guantes de cordones en mi autoamor"

Roger Taylor

Broches para la ropa

"Lava la ropa, mulata,
pena y amor.
La espuma por blanca
parece algodón.
Tus manos por negras,
betún y carbón.
Lava la ropa, mulata,
pena y amor.
Me dicen que por el río
al soplo del viento sur,
se fue tu negro Fanchico
en una barquita azul.
Estás lavando y llorando,
llorando por su traición,
que es triste seguir amando
después que se fue el amor.
Me dicen que por el agua,
y que por el cañadón,
y que por la calle larga
robaron tu corazón.

Lava la ropa, mulata,
pena y amor.
Lavando y fregando
con llanto y jabón,
quítale las manchas a tu corazón,
a tu corazón.
Lava la ropa, mulata,
pena y amor.

Lavando la ropa blanca
con tus manos de tizón,
piensas en aquel pañuelo
que tu cariño bordó.
Lavando ropa en la orilla
las olas te hacen pensar
en los amores que un día
igual que vienen se van.
No llores que por el río
y al soplo del viento sur,
tal vez retorne Fanchico
en una barquita azul.

La ropa baila en el aire,
el viento la hace bailar
tus ojos tristes y grandes
sólo saben lagrimear,
ay... ay... ¡quién será que en la tarde
los hace llorar, llorar!

Lava la ropa, mulata,
pena y amor,
la espuma por blanca
parece algodón.
Tus ojos por negros,
betún y carbón.
Lavando y fregando
con llanto y jabón,
quítale las manchas
a tu corazón."

Homero Manzi

Estación Gorostiaga..!

"Amanece Nosedonde la cresta de un gallo mimando la luna 

el descanso de escobas, en el pueblerío el abrojo de chusmas 
la vos del periodista con letras de molde despierta sociales 
con el grito de la moda y el mercado de aves bajó en Buenos Aires 

Nosedonde creció, a un costao del andén 
una estatua en la plaza que no saben quién es 
Nosedonde está en el hoy y el ayer 
un pueblito de tantos, Nosedonde no sé.... 

Una tienda en recreativos, la orquesta, tertulias con mate cocido 
el canto de la Rubiales, la engualichadora doña Patrosidio 
una huerta entre las vías, pared de 50 hotel de los de antes 
y suspira la Enriqueta y el Isidrio quieren matar al viajante

Nosedonde creció a un costao del andén 
una estatua en la plaza que no saben quién es 
Nosedonde está en el hoy y el ayer 
un pueblito de tantos, Nosedonde no sé.... 

Nosedonde está en el hoy y el ayer 
un pueblito de tantos, Nosedonde no sé....”

Facundo Saravia

Desde ariba

"Se conocieron en uno de esos pastos urbanos, 

entre apretujones 
y copas vacías, 
donde se cuecen las mentiras de primera mano 
y las vanidades 
de bisutería. 

Él era un consumado artista del ojeo 
midiendo la noche 
desde su atalaya. 
Resistiendo los envites de los mirares ajenos 
hasta que le echaban 
humo las pestañas. 

Cuando ella respondió al torniquete de su mirada 
con el navajazo 
de sus ojos negros, 
él se dio cuenta que la vida le regalaba 
una compañera 
para sus juegos. 

Fue un inquietante romance 
que sólo el aire llegó a acariciar... 
Aprendieron a citarse 
manteniendo el riesgo del azar... 
Buscando sin encontrarse, 
buscando sin encontrarse.

Mírame, mírame. 
Mírame y no me toques, pero mírame. 
Mírame y no me toques, pero mírame. 

Se verían en un solar abandonado 
siempre que lloviese 
a las tres del día. 
Irían al fútbol, cada uno por su lado, 
y con los prismáticos 
se rastrearían. 

Acabarían con frecuentar los funiculares. 
El uno el de subida, 
el otro el de bajada 
y mirarse a los ojos a través de los cristales 
en el breve instante 
en que se cruzaran. 

Hasta que un día el experto artista de la mirada 
no tuvo bastante 
con palpar la niebla. 
Quiso ser menos "Polaroid" y más almohada 
Tuvo un mal momento 
y rompió las reglas. 

Y le ofreció la aventura 
vulgar del enredo en un cuarto de hotel. 
Amor no es literatura 
si no se puede escribir en la piel. 
Pero ella no llegó nunca. 
Pero ella no llegó nunca.

Mírame, mírame. 
Mírame y no me toques, pero mírame. 
Mírame y no me toques, pero mírame. 

Cuentan que se quedó atascada en un semáforo 
con la vista fija 
en un militar. 
Y que, a pesar de los insultos y los bocinazos 
fue incapaz 
de arrancar. 

Se conocieron en uno de esos pastos urbanos 
que estuvo de moda 
la otra primavera. 
Es muy probable que los veas deambular por la ciudad 
buscándose los ojos 
por las aceras."

Joan M. Serrat